poema: tres de cinco

La depresión es un melón podrido

un espacio de vacilo, un hedor

donde supuestamente algo

sustantivo iba a ser encontrado.

 

No una cosa por su mismo, pero una falta

de cosa, desprovisto de substancia

un pie nebuloso puesto

en tierra tremulosa, subiendo

colinas constados de cojinetes y grasa.

 

y entonces, esto comparto contigo también

no solo mi plenitud,

pero también, la vacía que lucho;

este espacio expectativa, esta realidad-

sin mascara, sin ser pintado

sin parezca a algo más.

 

una lagrima sola en mar

de decepción salada, repercusiones

de errores hechos y selecciones duras

hechos correctamente.

 

haciendo gira a la rueda de fortuna,

o direccionada donde pies fueron destinado

de encontrar? Pido preguntas sin

respuestas concretas. Puedo mentir

en el día, por omisión, sobre todo.

  

Pero es imposible mentir, cualquiera

a ti, o a mi poesía. Quizás simplemente

Te veo como poesía.

 

hablando de ruedas, los Budistas

dicen que reformamos, en círculos,

una serrucha redonda girando, que

extirpa el ego de lo que nunca más sirve:

caras falsas, lugares sobrecrecidos

como zanjas pesadas.

 

para seguir es proceso brutal, se involucre

el corte de extremidades, sangrando,

cojeando adelante, regeneración

de tejidas dañados en el proceso

de crecer.

 

abriendo nuevas puertas requiere cortando:

por miedos, por cadenas de hierro,

por neblinas de plata. Por paredes,

entre nuevos espacios, nuevos riesgos.

 

riesgos que lo que amamos lo mayor

se puede destruirnos totalmente. La misma

lluvia que alberga, también hunda

la tierra debajo nuestros pasos;

el sol que nos calenta, puede ser el

fuerzo de desecación en el desierto.

 

pero a veces, las cosas sigan actualmente

como uno se espera. semillas germinan,

y ímprobamente, son protegidos mientras

ternura nueva se desarrolle, se pone

en forma.

 

la depresión come en lugares obscuros

y fríos; siempre se marchita

cuando su poder sea reducido por

luz de sol, y calor.

 

 

así podría abrir también mi corazón, a ti.

si no lo abro a alguien,

nunca se abrirá para nadie.