Un Cuchillo Romo

Un Cuchillo Romo

A Poem by Raquelita

Estoy profundamente triste hoy.

Las sombras se hicieron más largas, durante la noche
y el olor de otoño
se puede discernir en la final
brillantes brasas del infierno del verano.
La casa, parece
ya huele de invierno-
habitaciones rancio y el aire estancado
pesado con miradas perniciosa

donde  nos acechan como gatos
a través de espacios habitados
por los sueños de comunidad,
ahora hecho común por familiaridad.


 

 

 

 

Y lloro, aparentemente, por todas las cosas hoy.
El dolor de las tortugas solteras
preparando para la hibernación, es mi propio.
Además de las lágrimas de chorlos
agregando sal al océano, cuando las aves
puesto su mirada en las costas erosionando
al sur.

Jefe Joseph, dijo, "Mi corazón está enfermo y triste"
y yo sé lo que quería decir.
Cada respiración mide sólo me recuerda
que estoy más cerca de mi última.
Medito ancianos perdido en sus mentes
y los niños sin futuro;
y creo que mi país ha decidido, ya no
compareceremos para ser contados.
Creo que ...
... Tal vez es algo más que un verano
que se está muriendo.

 

Me han dicho,
algunas lágrimas son oraciones.
Pero ya no siento la presencia
de nada pero mis propios pensamientos
en las mias.
¿Cómo un retorno a lo sagrado?

 



Tengo muchos deseos de dividir mi piel hasta que sea abierta,
con mi propia mano,
para escapar de sus confines asfixia;
a ser más grande que mi limitación,

más que mi Auto
Vivir tres veces a la misma vez,
Hacer resplandeciente a mi cometa a través del cielo de este mundo.
Yo catálogo sueños en onzas
si yo pensaba que el proceso tuvo el mérito;
pero esto cuchillo parece demasiado romo para cortar;
mis palabras son demasiado cortos
para llegar a una audiencia,
y se mueren de soledad cada día;
como el próximo verano para cerrar.


Puedo ver la desaparición de este deseo
en cada carretera tambaleante reparado
un poco menos cada año,
y en cada matrona anciana sabia
dejada por vecinos
a distancia se marchitan en la soledad
de la obsoleta,
sus súplicas por un solo agente de escucha
acariciaba a mano suave pero firme
"hay allí - sólo beben el té,
volveremos mañana."


Y cuando soy honesto
al contar los latidos del corazón,
en el terror de la noche todavía
el empalagoso decaído
olor de la inutilidad
es el olor de la brisa de invierno,
y me da miedo
adentro tristeza.























 


© 2011 Raquelita



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282 Views
Added on August 21, 2011
Last Updated on August 21, 2011

Author

Raquelita
Raquelita

entre Guatemala y Estados Unidos



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Esto es el perfil alternativo de la escritora Marie Anzalone. Para mi, el Espanol es el idioma del alma, y estoy tratando de mejorar mi uso de las formas y las palabras. Esto perfil sirve entonces par.. more..

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