bretagne

goutte le moteur

une plume chargée

pour dieu.

 

chimiste de sommeil, déversement

pétrole dans mon

rivière.

 

quelle langue dois-je

chiffre: votre pourri

regard.

 

je porte une longueur d'orbite

derrière la vérité,

votre durre.

 

ma balle.

mes photographies.

mes syllabes.

 

puis-je partir?