Cianotipo de Destino

Ponemos cosas en ataúdes.

 

Una vez, pensé que vi algo tan bello que sólo

existió en la imaginación del artista más grande

del mundo, quien se paró en los acantilados

arriba de tu Mar del Norte y arrancó una flor

de pantano de la tierra para arreglar en los

cielos, iluminada, en nueva moción constante

polvo hasta vida, dado respiración por adentro

por Las esperanzadoras, amada por siempre

por los sueños de ellos.

 

un suspiro de alivia de aquellos quienes

colectivamente al fin encontraron una tregua,

el lujo merecido de tomar una tarde ocasional

para soñar despierto, para sentarse en un barranco

en un parque bajo de sombra de árboles y leer

libros, afuera de la ansiedad que carcome en los

huesos del día, libre también de llevar blancos

religiosos y no-religiosos colocados en sus espaldas

por la gente llena del odio, un momento de vida

inundado con la brilla del sol de la tarde. La Paz.

 

Pero, ponemos cosas en ataúdes.

 

Digamos a nuestros hijos para soñar, pero justo

hasta que sea tiempo para trabajar, y entonces el

mensaje es pon tu vitalidad en este arnés y úsalo

para hallar esta caja inútilmente atrás desiertos de

monotonía mental. Sobre-producir, seas demasiado

eficiente, amar demasiado poco y compensar

demasiado mucho con entretenimiento aprobado

por el medio clase. Adora aquellos dioses que

consumieron La Tierra con las fauces de hierro

y cintas transportadoras de acero.

 

Extracción, explotación, transformación, y consumo.

Comemos y comemos nuestra vía por la carne y entre

las costillas y corazón de cada cosa bonita el mundo

conoce, destruyendo sin la curiosidad que permitiría

nuevo montaje de la cosa. Dios nos dio el lenguaje de

estrellas y el cianotipo de nuestro destino propio, y los

sacrificamos en el altar de la dominación falsa.

 

Las cosas que ponemos en ataúdes:

 

Abonos orgánicos de las mentes los cuerpos, los sueños

de los niños. Nuestros propios huesos mirándonos en

los fondos de espejos y humo de la apatía. Planificamos

tiempo para la pasión, y diariamente, la responsabilidad

y el deber lo comen, una cosecha limitada de grano de

oro consumido por una plaga de estorninos sin límite,

un quehacer de Sisyphus. Sin prisa, sin frenesí, sin el

hambre de nuestras almas. Simplemente implacables,

y eficientes e impersonales. Comensales de la

oportunidad y divergencia y disensión.

 

Lo que lloramos en fondos vacíos escondidos y campanarios

y de adentro de campos de piedras salvajes es ni mas

ni menos que el muerto de luz que escribió Dylan. La

flor sin recuerdo de su sueño de ser estrella; la estrella

que olvida sus raíces como flor. Querido poeta, gracias-

por ser una Voz dentro de voces. Por ayudar esta flor

amarga recordar sus sueños principios de dulzor, por

mantener abierto un espacio interior en un tiempo de

motivación externa, por dar respiración de nuevo entre

niños que extraemos de ataúdes excavadas que 

fueron olvidadas.

 

 

 

Author's Note

foto es mia, es de un obelisco en Quetzaltenango