poema: Pintamos el Cielo

para EP, que puedas vivir tu sueño

Pintamos. 
Pintamos porque vemos. 
Pintamos porque sentimos, oímos, olemos y saboreamos; más. 
Pintamos porque 250 de generaciones de opresión;

la vista de las ametralladoras apuntando a nuestras rodillas 
y las chimeneas de los crematorios 
nunca han sido suficiente para acallar la voz de un hombre libre 
ni la de una mujer.

 

Pintamos. 
En colores y tonos, y en arcilla. 
En la voz y la palabra y la oración y la acción. 
Pintamos en sintonía, y pintamos fuera de las líneas; 
pintamos a cada otro y a nuestros mismos. 
Pintamos lo que sentimos, y escribimos lo que vemos. 
Pintamos porque por dejar de pintar 
es permitirnos a morir.

 

Pintamos las paredes que rodean a nuestros cuerpos,
pintamos las puertas que permiten la entrada
a los espacios sagrados,
pintamos los nacimientos de genio y
la muerte de inocentes.
Pintamos huesos. Pintamos el cielo.
Pintamos nuestros mismos adentro de las esquinas,
pintamos nuestras mentes libres de trampas.

 

Pintamos porque amamos demasiado,
y estamos demasiado presentes con la naturaleza de las cosas.
Y cuando nuestros corazones se sienten suficientemente rotos
desde el dolor y la desesperación de no saber,
pintamos nuestras emociones en carmesí amargo
reducido con azul eléctrico.

 

Y cuando cantamos con alegría, la pintamos también ... tonos dorados 
en notas de oro y las palabras de oro goteando miel. 
Pintamos nuestro enojo en espadas negras para perforar a nuestros enemigos 
y pintamos nuestro deseo en la forma de los espacios 
de lo que llenan nuestros corazones. 
Pintamos nuestros deseos para el mundo 
en las plumas emitidos por las palomas 
y dejamos que ellas vuelen en la brisa de la mañana 
cada amanecer.

 

Pintamos porque siempre han sido las personas que 
nos mantiene presionados y quieren romper nuestros espíritus 
entre las rocas de la conformidad 
y hemos aprendido a decir: 'mierda', 
no hay garantía de nada 
en esta vida, así que debes de ponerse ocupado en vivirla. 
El camino de la resistencia mayor empieza 
enfrente de las puertas de nuestros corazones, 
y hemos pintado todos los pies sangrando 
en el camino.

 

Y más, más, hay más para describir- 
pintamos porque la respiración es la elaboración de una agonía 
y exhalando una estasis 
y en algún lugar del espacio entre los dos
creemos que una vez encontramos una verdad; 
y la parte eterna de nosotros desea 
compartir esta verdad sin importar con el costo.

 

Sólo que nunca es bastante la forma en que lo imaginábamos, 
y nunca es bastante recibió por la forma en que queremos 
y las gotas de pintura son de nuestra propia sangre 
los mangos de los cepillos son nuestros propios huesos- 
nuestras propias lágrimas se convierten en 

la letra de nuestras canciones de amor más bellas 
Y sabemos que nunca volveremos a recuperar su certeza antes de morir-
Levantar cada mañana y confrontar nuestra propia verdad limitada
es un valor tan divino 
que puede sofocar la mayoría de los hombres

 y dejar que las mujeres permanecen esclavizadas en silencio

 

como transgresores somos castigados por nuestra audacia 
y somos rechazados por nuestras familias 
nuestros excesos se pesan en libras de carne 
y los amantes quienes nos aman más para nuestro arte 
También nos odian por lo que hacemos a nosotros mismos 
para mantenerlo

 

y sin embargo... con hasta el último aliento tomado en esta vida,
de alguna manera miramos el mundo
y recogemos nuestros pinceles
enfocamos nuestras herramientas
y con espíritus doblados y rotos,

manos trastabillandas y mentes desesperadas...


... ponemos pluma al papel, pincel al lienzo...
y pintamos.